lunes, 27 de abril de 2015

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 Como una rosa, que acabará marchitando.
Una rosa que hay que coger con cuidado, porque puede lastimar.
Una rosa sin color, desgastada por el viento....
pero tocada por el sol.
Una rosa a la cual nadie nunca supo observar y comprender...
Una rosa cualquiera, pero distinta.
Hay quien sólo veía que, al intentar cogerla, dañaba....
y tras ello, la tiraban al suelo, maldiciendo su existencia.
Me paré a pensar... que un pinchazo no equivale tal caída que sufría la rosa.
y me pregunté quién de verdad, en aquel intento, perdía más.
Las manos buscaban otras rosas,
rosas con menos espinas, rosas con más color,
 más bonitas y menos hirientes.
Pero la rosa siempre volvía al mismo suelo....
Un suelo frío, incómodo y duro.
Un suelo que amó hasta que el último pétalo sucumbió.


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Hace mucho que no hablo de mí. Una vez me dijeron que cuando dejamos de hablar de nosotros mismos al final nos olvidamos de lo que somos y lo que queremos.
Tampoco voy a hablar de mí, voy a escribir. 

Porque como bien me dijo una persona muy importante
 "Marta, es que a ti es más fácil leerte que vivirte" y supongo que a veces tiene razón.
Ayer fue mi cumpleaños, por eso he decidido hacer una carta.
Poco puedo decir, salvo que el tiempo corre más que yo cuando me veo atrapada.
Igual es porque es lunes y estoy reventada. 

Pero me gustaría que hoy supiese mucha gente que estos 22 han sido más 
que una sucesión de días gracias a ellos.
No voy a hacer una lista de nombres, pero os guiño el ojo a todos desde aquí.


A mis chicos, ellos saben quién son, por seguir a mi lado año tras año después de tanto tiempo, siendo dos niños y hacer que me olvide de que yo ya no lo soy.  Los más tontos entre los tontos por convencerme de que soy una entre un millón. 
Que os echo de menos como a las piscinas en invierno ¿Sabéis? Pues más.

A mis hermanas , que sois un universo (el mío) y que no tengo letras en el teclado para describiros, ni daros las gracias.


A mi rubia favorita, por tener ese pelo tan largo y enredarse tanto en mis palabras. Que no llores asesina, que no te hagan llorar nunca.


Abuelo, que a ti no te guiño un ojo, a ti te mando los dos. Que sé que me ves por dentro, estés donde estés sigues siendo mi salvavidas.


A más de una idiota por seguir mirándome a la cara y deberme unas cervezas.


A mi familia por quererme por encima de lo que se puede querer al peso del mundo.

A Barcelona por tener tanta luz.

A todos los que me dejo que me habéis sacado sonrisas, saltos y noches sin dormir. 


A los que entráis aquí y os emocionáis conmigo (sois la primera letra de cada texto.)

Gracias por formar parte de mi un año más.

martes, 14 de abril de 2015


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 Hay cosas que son muy difíciles de cambiar.
 Amistades que aunque se disipan siguen presentes. 
Personas que han muerto, y sin embargo su recuerdo está más vivo que nunca. 
Existen también sonrisas de melancolía, y lagrimas de felicidad. 
Por eso no entiendo porque siempre lo relacionamos con lo contrario.
He mentido para no hacer daño y fui sincera para herir 

en lo más hondo del que me había bombardeado.  
Muchos han dudado de que fuese capaz de hacer algunas cosas,
 y yo he brindado por ellos mientras estaba en la cima
 mandandoles un beso cargado de reproches, 
porque también he sido un Judas Iscariote.  
He sido creyente, y he dudado de dios y su mandato. 
No supe que era el amor hasta que leí a Benedetti. 
La primera vez que probé esta droga fue leyendo a uno de los grandes, 
y desde entonces necesito dosis diaria de besos de Neruda, 
sentimientos de Bécquer y dosis de realidad de Escandar. 
Y no te voy a mentir. Cada día necesito respirar más cada vocablo.
 Sentir en mis venas fluir la poesía y llegar a los más alto, 
aunque no se a donde, en una especie de éxtasis en forma de métrica. 
Y es así como me he dado cuenta de que la vida es una lucha y de que no se luchar, 
pero todavía me mantengo en pie, no sé por qué. 
Por que tespirar a veces puede ahogarte.